ZIMBRO, O PINHEIRO DO NATAL

O zimbro não é um arbusto qualquer

Nem qualquer arbusto que se plantasse

Nem na horta nem no quintal

Por crescer abundante, entre fragas,

Como qualquer pinheiral

Nas redondezas das arribas do Douro.

Duro, alto e esguio

O toro do zimbreiro

Não vergava e não cedia

À primeira machadada.

Menos feliz era a passarada

E mais sortuda a rapaziada

Que com as suas bagas

Melros e tordos caçava.

Mas, por vezes, acontecia

Que na véspera de Natal

Descia do seu fragoso pedestal

Vinha, tornava-se festivo

E à fogueira também se aquecia

Enquanto aspirava o bom cheiro do que ardia

– Alecrim, rosmaninho e alfazema –,

Com a família. Tornava-se naquela altura o pinheiro do Natal!

Eram Natais distantes

Eram Reis Magos pobres,

Que, todavia, traziam para os infantes

Presentes comestíveis e mais aconchegantes

Do que mirra, incenso e ouro.

O zimbro não é um arbusto qualquer...

Agora, já não cresce abundante, entre fragas,

Já ninguém lhe leva lanternas de azeite

Para lhe iluminar os ramos e anunciar as festas luminosas do Menino,

Agora, já não fica com os pregos para lhe pendurarem luz no próximo ano

E perdeu a vez na hierarquia natalícia...

Mas, talvez, tenha ganho esperança no Futuro

Enquanto não vier fogo

Que lhe chamusque o toucado altaneiro

Ou lhe tragam os humanos outras e mais desavenças

E o consumam por inteiro,

Ao pinheiro do Natal.

Isabel Mateus,

In «As árvores com que crescemos – Poemas da natureza», 2017