UM OLHAR SOBRE O DOURO,por M. Hercília Agarez

À memória de António Cabral e de Caldeira Azevedo

O SONHO QUE NOS LEGARAM

Douro dos montes em calvário

E dos passos vertiginosos

ouve-me:

assim não havemos de morrer.

Estenderemos o sonho que nos legaram

os que morreram antes de nós;

estenderemos esse manto azul

e, um dia, sabemos

que é nossa a terra da promissão.

………………………………………………………………………António Cabral, in POEMAS DURIENSES

    A NATUREZA FOI PARA O DOURO VERDADEIRA TERRA MATER. Dotou-o de virtudes, moldou-lhe a beleza, excedeu-se em adornos, ensinou-lhe as manhas da sedução, encheu-lhe as entranhas de tesouros, concedeu-lhe o xisto, por cortesia, dele fez terra fértil, daimosa. Mimou-o, mas fê-lo robusto. Preparou-o para os contratempos da vida. Toucou-o de flores e de frutos. Deu-lhe perigos, mas forneceu-lhe armas de defesa. E exigiu-lhe, em contrapartida, que se mostrasse digno do seu destino: maravilhar o mundo, embriagando todos os sentidos, produzir o que de melhor é capaz um solo de eleição. Geia fez a sua parte. Guardou para o homem o resto. E este soube interpretar com mestria e abnegação o papel que lhe foi atribuído.

    O HOMEM DO DOURO NÃO TEVE ESCOLA. Herdou a sabedoria e aumentou-a. A experiência lhe serviu de mestra. Os erros foram a sua pedagogia. Os sucessos, seus estímulos. Os insucessos, desafios. Humilde de condição, dispensou louros. Das fraquezas fez forças. Do desânimo de um hoje, a esperança de um amanhã. Não buscou protagonismo, nem sonhou com aplausos. Apenas o revoltou a fome, o pouco pão.

    DOURO. A PALAVRA É DOCE, EUFÓNICA. Presta-se à homofonia – de ouro. E à homonímia. Douro é, também, uma forma do verbo dourar. Douro o Douro. Douro de ouro.

    NÃO DIGA QUE CONHECE BEM O DOURO, em toda a sua variedade e especificidade, se o não visitou em todas as estações do ano. Cada uma encerra os seus encantos, os seus segredos. Todas falam do ciclo do trabalho da vinha e do vinho, da poda ao lagar. A cada uma compete preservar tradições ancestrais que a modernidade vai pondo no rol das espécies em vias de extinção. Sinta o frio das manhãs de geadas a barbear-lhe o rosto. Engula a brisa adocicada de primaveras e verões luminosos. Em tempos de vindimas, lembre-se do passado – das rogas, dos cardenhos, da exploração dos trabalhadores, do peso dos cestos vindimos alombados por homens socalcos abaixo, das lagaradas de pisa acompanhada ao som de ferrinhos e concertinas, a esconjurarem sonos e cansaços.

    PAISAGEM DO DOURO. Montes e rio. Rio e margens. Barco rabelo em museu de ar livre, para turista ver. Foi-se a vela quadrada, ficou o cavername, protegido pela espadela, qual espada pronta para todos os combates. Barcos da civilização. Do bem-estar. Do prazer. Deslizando em leito sem pontos assassinos, sem valeiras do tempo de Forrester e de D. Antónia. Embarcações de encher o olho, a lembrar cruzeiros de Danúbios e Renos. Quem neles viaja não leu a epopeia “Lusíadas sem Camões”. Assim chamou Jaime Cortesão aos Hércules da vinha. O turista que saboreia o vinho fino ignora a via-sacra que lhe subjaz. Não calcula quantos homens pereceram em cachões, em obras de construção da via-férrea, de estradas, de socalcos. Quantos se ficaram abafados em tonéis. Não identificam o cheiro a suor, nunca viram mãos calejadas. Desconhecem a geometria do engaço, da foice, da enxada. A forma do pulverizador. O cheiro do sulfato. Nunca viram erguer uma videira “como quem faz a trança à filha”, como escreveu Torga.

    O DOURO NO PLURAL. De vinhedos, olivais, amendoais, laranjais. De miradouros, altares de culto, alcandorados nos cocurutos das serras. Recolhimento/deslumbramento. Alvas ermidas rebocadas, de santos protectores recolhidos, enclausurados, à espera do dia da festa para poderem, também eles, gozar o espectáculo com que mortais se comovem. Douro policromático. Vem primeiro o amarelo, com as mimosas, de floração efémera, feita de bolinhas douradas a fazer lembrar contas de Viana. Março é mês de rivalidade entre árvores fruteiras. A amendoeira vence a corrida, chegando à frente do pelotão à meta da beleza branco-rosa. Seguem-na, ao desafio, as outras espécies que dão frescura e sabor a bocas gulosas. Tons idênticos. Vejam-se as amendoeiras em flor, a neve da Terra Quente. Promessas de vida. Da flor ao fruto, da cor à cor, da cor ao sabor, ao cheiro, ao tacto.

   “MONTES PINTADOS” DE JOÃO DE ARAÚJO CORREIA. Na Primavera os montes engalanam-se de roxo, de branco, de amarelo. Giestas, urzes e estevas. Poucas torgas. Rosmaninho. Combinação harmónica de tonalidades. O Outono desafia a paleta do pintor: cores de topázio, de rubi, de ametista. Preciosas como pedras. Sem esquecer o azul do céu, o esverdeado do rio, o fugidio acinzentado das garças. O verde é omnipresente e persistente, graças à abundância das oliveiras que debruam nacos de vinha como picots naperons de linho. E os ciprestes, ícones de quintas, empertigados guardas sem direito a rendição. E sem cheiro a morte.

    António Manuel Caldeira Azevedo escreveu em Ode ao Douro, poucos meses antes da partida:

                As paisagens são palimpsestos que o espírito das águas e dos ventos não descansa de sonhar. Leonardo da Natureza, a erosão forma o informe, o vegetal, palete de guaches, pinta, o homem, expulso, jardina. O Douro baixo-relevo talhado pela glosa da água e recital do vento, e retábulo de aguarelas de belo natural e humano: Garganta de Miranda, estreito que a força do destino das águas rasgou; Congida, virgindade que gigantes telúricos guardam, beijada pelas garças e coroada pela auréola que o voo circular dos grifos desenha bem para lá do sobreiral e das fragas.

In Ode ao Douro

    Está feita a minha insignificante homenagem a dois poetas do Douro com quem convivi e que me deixaram saudades. Não conheci Torga, mas escolhi-o para rematar este meu breve olhar deslumbrado:

    Nas margens de um rio de oiro, crucificado entre o calor do céu que de cima o bebe e a sede do leito que de baixo o seca, erguem-se os muros do milagre. Em íngremes socalcos, varandins que nenhum palácio aveza, crescem as cepas como os manjericos às janelas. No Setembro, os homens deixam as eiras da Terra-Fria e descem, em rogas, a escadaria do lagar de xisto. Cantam, dançam e trabalham. Depois sobem. E daí a pouco há sol engarrafado a embebedar os quatro cantos do mundo.

                                                                                                                                                             in PORTUGAL

   

   

M. Hercília Agarez, Fevereiro de 2013

Nota: texto publicado no número 19 do Boletim Cultural da Escola Camilo Castelo Branco.